La Profondeur des Champs

Dans nos vies qui pour cadre ont la mégalopole

L’habituel premier plan joue seul les premiers rôles

Mais voyons-nous encor la profondeur des champs ?

Où passent dans le fond, toujours au second plan,

Des figures vagues aux formes de figurants,

Ombres auxquelles notre œil n’accorde aucun cachet,

Qui ne seront jamais pour nous plus qu’un cliché.

Pris dans cet univers muré, urbanisé,

Nous ne voyons qu’en plan américain serré !

Décor flou de nos vies, ce vague arrière-plan

Reste inaccessible et nul ne le touche guère

Ni ne s’aventure en cet Inconnu mouvant

Et déstabilisant, de peur de l’effet-mer.

Il n’y a bien que lorsque tu contre-plonges en moi

Ton regard que prend sens tout ce que je revois.

Chaînes Premières

Leurs aiguilles orientées vers un unique pôle,

Je vois les antennes identiques à des boussoles

Qui indiquent à nos yeux le grand Nord médiatique

Pour capter dans les airs l’invisible trafic.

Sur nos toits, à côté des noires cheminées,

Echouent sur leurs arêtes les ondes acheminées.

Puis leurs grilles tremblent de frissons, magnétiques

En l’instant transmutés en pulsions, électriques. 

Des feux de Saint-Elme éclairent la nuit ces mâts,

Soumettant nos foyers à l’ardent audimat.

Là, les téléviseurs, ces précepteurs de fer,

Sans cesse ressassent ce qu’il est bon de faire,

Annonciateurs du temps des cerveaux disponibles,

Où seront nos cerveaux rendus indisponibles.

Tant la loi des séries, ce crash continuel,

Jour après jour, forge notre vue du réel

Et met en sommeil la plus vive intelligence

Que fascine toujours, cependant, l’indigence.

Parabole des Paraboles

D’une rive l’autre, en mer Méditerranée

Se dressent aux fenêtres de rondes paraboles,

Comme une moderne mais courte parabole

Du choc de deux mondes placés nez-à-nez.

Côté Nord, sur nos tours, jusques en nos villages,

Elles sont vers l’Orient toutes en tôle orientées,

En lien invisible à des origines ôtées,

Retour orient-express au pays en images.

Cependant que là-bas, sur les blanches maisons,

Concaves et creusées comme pour une obole

Malgré ce qu’a laissé l’Histoire au vitriol,

Dans une vie rêvée, elles font diversion.

Et se croisent leurs ondes, modulantes,

Par-dessus l’eau amère, et ondulante.