Stockholm-Syndrome

La ligne d’horizon reste notre horizon !
Qu'Elle soit rouge sang, ou bien bleu horizon
C'est l'enclos des combats, c'est l'écrin des passions
Que délimite aux yeux cette démarcation.

Sous une atmosphère de pression, tout en bas,
Nous sommes au sol cloués, comme l'Autre sur sa croix
Mais ignorants pourtant de cette gravité
Des choses, qui nous ôte d'un envol l'idée.

Mais de nuit Elle laisse entrevoir les étoiles,
Astres munificents de toutes magnitudes !
Si bien que l'on voudrait vers eux mettre les voiles.

Dès lors, pour ce plafond de verre éprouve l’Homme
Ce syndrome connu, mélangeant gratitude
Et vif ressentiment, que l’on dit de Stockholm.