Transpercé du Regard

En une seconde, à toute vitesse

Ce train-là qui me transporte transperce

Sans égards, une gare où des travailleurs

Ont passé tant de temps en durs labeurs.

Des temps modernes c’est la cathédrale,

La chanson de gestes peu théâtrale

Qu'ils ont élevée à force des mains

En lui donnant leur parpaing quotidien.

Lieu commun, bâti dans l'indifférence,

Que nul ne pare d’un quelconque sens,

Dont la permanence en nos paysages

N'a pour but que d'assurer nos passages.

Et moi je parcours cette infrastructure

Avec la plus grande désinvolture !

Sache que j'ai pensé

La même chose de toi

Qui m'as si vite jugé

De ton regard atone,

Quand on construit son moi
Atome après atome.

La Production Automobile Française

Il faut les voir, les bouchons parisiens,

Les matins de soleil hurlant, ou serein

Pour comprendre la passivité des miens.

Là, des êtres restent des heures durant

En cet auto-stop où nul on ne prend,

Calmement, à passer les vitesses

Sans jamais ne prendre de vitesse.

Les guimbardes et les modèles puissants

Y tournent au ralenti, égalité d’un temps !

Il faut faire la file indienne, c’est ça ou rien,

Où est le temps quand on jouait aux indiens ?

L’habitude est prise, matinale,

Et dans ces prisons de métal

Indolents ils patientent sans mal.

Certaines se maquillent en hâte

D’autres encore refont leur cravate,

Tous écoutent la radio qui les soulage

En leur susurrant qu’il y a embouteillage.

Surtout, surtout, ne pas craquer !

Planter là sa voiture, voyons, personne ne le fait !

Il y a le travail qu’il y a à aller,

Il y a le crédit qu’il y a à payer.

Et puis, Et puis…cela créerait un embouteillage !

Dis, après être ainsi passés à ce laminoir,

Ce rouleau compresseur, ce moderne Assommoir,

Tous les jours, les semaines à ce même poste,

Crois-tu encore que peut rester la révolte ?

Premier Mercredi du Moi

Comme Madeleine de Proust reste pour moi

Les premiers mercredis du tout début de mois

Lancinante à l’esprit, l’incendiaire sirène

Hurlante en la ville à en perdre son haleine.

En les jours où je vais sans visibilité

Ton chant, ma Sirène, étrange et enchanté,

L’espace d’un instant me replonge en enfance

Voici plus de trente ans, dans un coin de la France.

Me déviant tel Ulysse en l’île aux souvenirs

Il parvient à crever les durs bouchons de cire

Bien enfoncés en moi qui ne veux plus entendre.

Et me remémore les moments restés tendres

De ce jour si calme où il n’y avait pas école, 
En ce temps, où le pire même était bricoles. 

Ciel ! Les arbres ne montent pas jusqu'au ciel ?

De prime abord exponentielle

[Nous pensions atteindre le ciel !]

La vie s'essouffle en logarithme

Tandis que se calme son rythme.

Avant, avant que ne s'avance

Sans transition la décroissance,

Imperceptible décadence

Où meurt l'étais en pente douce.

Pour chuter, [d'espoir brutal vol !]

Sous forme abrupte d'hyperbole

Portant en terre nos envols.

De nos vies, c'est la parabole.