Rêves-Parties

Toi,

Lorsque tu t’endors je te souhaite « Bon voyage ! »

Car voici que tu pars en lointains paysages,

Passant les océans, survolant les montagnes,

Pour rencontrer, là-bas, des peuplades en pagne.

Découvrant d’un œil neuf leurs étranges coutumes,

T’enivrant des parfums que ton odorat hume,

D’idiomes gutturaux, de leurs étranges corps,

Munis d’un passeport, tes rêves embarquent au port.

Moi,

Toujours plus quelconques se révèlent mes rêves

Qui me ramènent au vil quotidien, sans trêve !

Même libres, mes élucubrations psychiques

Sont forces de rappel, pareilles à l’élastique.

De nuit songeant, j’évolue dans des lieux communs

Qui ne sont que ceux de ma banlieue de gamin,

Terrain vague où je croise des amis, piégés,

Qui guère plus que moi, ne purent en bouger.

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Ainsi, bien loin d’être comme les tiennes épiques

Mes rêves-parties sont tristes et prosaïques !

Et pourtant, l’irréel naît du morne réel

Car leur monde recréé n’est jamais vue fidèle.

Oui, l’étrange y survient par un vrai jeu de pistes

Tout comme, vois-tu, ces toiles hyperréalistes.

Collision des genres

Un homme, une femme

Ont cessé le travail des champs.

Ils prient, c’est l’heure de l’Angélus,

Le soleil couchant est doux et caressant.

Au loin se devine un village, son clocher,

Tout est paisible et ces paysans

Sont un vrai dépaysement.

Mais tout à coup ! passe un TGV

A toute vitesse, qui d’un coup net

Lacère le tableau de maître

Et crève la toile champêtre.

Dans la béance apparaît un instant

Un monde de cadres et de cravates,

De palms et d'attachés cases,

Furtive ligne de fuite.

Personne pourtant

Ne crie au scandale

Pour ce tableau déchiré.

Qui le fait changer d’époque,

De Millet, à Pollock.

Une Ressouvenance

Souvenir intrigant d'un jour insignifiant,

Des décennies après revenant sans raisons ?!

Tandis qu'aux oubliettes vite s’en allèrent

Tant d'anniversaires, d’instants inaltérables

Et d'autres angoissés passages de millénaires,

Plus-beaux-jours-de-la-vie pensés inoubliables !

En mémoire ce Jour est cependant gravé,

Lancinant à l'esprit en certaines occasions

Sans même être marqué d'un rond chiffre sonnant.

Est-il à notre oubli quotidien antidote

Comme ces quelconques papiers qu'on antidate

Et qui prennent par-là une autre gravité ?

En le rythme scandé des feuilles éphémérides,

Symbole de ces jours où rien de mémorable

Ne survint, mais creusent en nous d’éphémères rides ?

Ou piqûre et rappel, du moment gratuit, encore

Que sera sans doute le jour de notre mort,

Pour d’autres indifférent, léger comme bricole

Mais instant qui suspend ton vol ?

Traversé du Désert

Tel le sable saharien, en volant,

Invisible et cependant pénétrant

Moire les brillantes étendues lacustres,

Jour puis jour, le Doute en l’être s’incruste.

Grain d’instable aux mécaniques mentales

Pourtant bien huilées et occidentales,

Menaçant leur onctueux engrenage

D’un proche et qui sait ! Fatal enrayage.

Avance inéluctable de ce sable,

Sans bruit qui gagne nos pensées arables

Et y fait disparaître la verdeur.

Qui craquelle la surface où, au cœur

Il faut creuser pour retrouver, vainqueur,

De notre ancienne enfance, la fraîcheur.