Parfum de Flammes

Odeur…

Fade de la station d’épuration

Acre des usines d’incinération

Moisie de lapalissade cramoisie

Rouillée du fer du vieux grillage

Et transpirante des jardins ouvriers

Odeur…

Du goudron fondu par le soleil

Du gasoil des voitures crissantes

Du ballast chaud des attentes d’été

Des buissons chétifs et peu ardents

Et des lys rebelles, et sauvageons.

Odeurs…

De mauvaise herbe…

De mauvaise graine…

De chienlit vivace…

D’herbe-aux-perdus…

Des paniers à salade…

Des lance-roquette !

C’est là l’odeur de la banlieue,

Comme un parfum de flamme…

Après dissipation des brumes matinales

Le soleil se porte pale aujourd’hui !

Lui d’habitude si rayonnant, oui,

Il se prend la tête des mauvais jours,

Celle où il voile sa face alentour,

Lorsqu'il fait grise mine peu accorte,

Quand sa propre lumière l’insupporte.

Il a du mal à se lever, matin !

Tout tourne autour de lui en ce matin.

Il est un peu rond d'hier, de ses ébats

Et il voudrait être au coucher, déjà.

Qu'il était bien dans son lit de nuages,

Ah ! Leur atmosphère ouatée et sage !

Couve-t-il jaunisse en préparation

Ou une de ses soudaines éruptions ?

Taquin, ne joue-t-il pas à cache-cache 

Ou la tête aux nuages, à cache-taches ?

Ou bien ne veut-t-il plus voir notre monde

Plein d’Illuminés qui tuent à la ronde

Sans l’ombre d’un doute à tort, de travers

Leurs semblables, à corps et à travers,

Où l’obscurantisme gagne et étreint
Lorsque l'esprit des lumières s'éteint ? 

MémoireS de l'eau

Un homme au cœur pourtant desséché

Soudainement se met à pleurer

Lorsqu’il nous évoque ces violences,

Après cinquante ans d’un lourd silence.

Une femme à la peau craquelée

Pense aux chauds liquides qui coulaient

Au moment des étreintes physiques,

Des années après dans la clinique.

Une rose du désert recuit

Renaît, oui, de la dernière pluie,

Se souvenant qu'elle n'est pas morte

Lorsque l'eau du ciel lui fait cohorte.

Eaux de la mémoire,

Mémoires de l’eau !

Argent comptant

L’épée sous la gorge, finies les conversions

Et les bûchers brûlants des rudes inquisitions !

Dans ce monde où l’Argent est une religion

Seule des devises compte la conversion.

Il est vrai que pour l’or, déjà fort indulgentes

Furent les religions en tintantes indulgences.

Pour ses infidèle le éternel purgatoire,

Quand sa sanction seule compte, objurgatoire !

Excommuniés par Lui tous les ex-communistes !

Sa Main Invisible broie, oui, ceux qui résistent.

Dans le Laissez-Faire que, dit-on, il régule

Né de tous nos désirs triviaux qui coagulent…