Le chêne royal et le frêne communiste

En le parc de Versailles s’élevait la masse

De chênes de race abris des chasses de race,

Pluricentenaires et croissant à gestes lents

Le front haut vers l’azur, augustes et triomphants,

Jardin à la française, voulu par Le Notre

Qui jamais cependant ne fut vraiment le nôtre.

Juste à vol de moineau, en terres communistes,

Sur des sols pollués, gravas des cités tristes

Était le parc de la Courneuve en no man’s landes,

Gagné sur des terrains qui étaient à revendre

Où des frênes chétifs et de race bâtarde

À croissance rapide, s’enracinaient en hardes.

Or en mille neuf cent quatre-vingt dix-neuf,

En la nuit de Noël passa un ouragan

Et les chênes de l’ouest, où l’air est élégant

Patatras, se brisèrent ! Mais pas les frênes neufs !

Treize ans plus tard flotte un vert parfum de sous-bois

Dans le parc qu’éventre l’autoroute du nord

Tandis qu’à Versailles, où souffla le vent fort,

En première ligne s’est déplumé le bois.

 













Morale :

Morts les arbres royaux, drue décapitation

Cependant que la roture laissée sur la bordure

Croit et se multiplie sur les débris impurs…

Vent-gence ironique, énième Révolution !

Il faut bien être lorsque l'on a Eté

Froide et grise la pluie de Septembre

Sur le dur trottoir drue tombe en trombes

D’un seul coup, percussion trépidante,

Dégrisante à l’âme et détrempante.

Sur les pavés qui cachent la plage, l’eau rince

Les restes gras de feu notre été d’artifices.

Réunies, ses gouttes se joignent en le ruisseau

Des belles jours passées qui coulent en caniveau.

Encastrés aux rivets de leurs carrosseries

Les êtres ont en tête la vague rêverie

Des vagues, dont déjà s’atténue le couplet

Où leurs corps dérivaient loin de tous les complets.

Enfuie la nonchalante douceur

Et la nue liberté de nos corps !

Virevoltant vient le vent au nord,

Des vies rêvées rodant érodeur !

Fil d'Ariane des pensées

Lorsque je suis en latence d’idées,

Comme au centre patiente l’araignée

Je tends d’abstraites toiles aux mauvais vents

Puis, sans bouger j’attends là en rêvant.

Que vienne l’Inspiration, belle obole !

Toute vibrante encore en son envol

Et tintinnabulante en sa lancée,

Se prendre au fil d’Ariane des pensées.

Sur Elle alors je vais en bondissant !

Pour en retirer ce bel aliment,

Ration de mon imaginaire aride

Dont j’aspire jusqu’à la moelle, avide !

 

Lamentablement échouée, en lambeaux,

D’Elle ne subsiste que sa carcasse

Tandis que, repu je pars au repos

A l’affût des proies prochaines qui passent.