Parabole de l'Hyperbole

Dans notre monde aux infinis possibles,

Chaque être est pourtant un point indivis

Dans ce nuage des points de la vie

Qui dessine le champ des uns, probable.

Loin de la prétendue indépendance,

Ce nuage dessine des tendances

Le long d’une droite de régression

Ligne de vie, de notre progression.

Et nos écarts même aux Normes inflexibles,

Toutes en morale et en stéréotypes,

Qui nous font frémir et sentir si libres,

Tout entier sont inclus dans l’écart-type(s).

Au quotidien nous visons la moyenne,

Obtenue de justesse avec grand-peine

De peur, de peur, de tangenter le Risque,

Ligne sulfureuse autant que viatique.

Et vont ainsi nos vies, hyperboliques,

Glissant sur ces tracés asymptotiques.

Crash-Textes

Jamais je n’ai eu qu’idées au gramme 

Alors que d’autres en ont à la tonne !

Indéchiffrables et c’est bien le drame

Même à un Champollion qui détonne.

C’est pourquoi, quand je végète-à-rien

Mon esprit, attaque carnivore,

Aime à détourner des mots de rien

De leur prédestination sonore.

Les retenant, pris comme en otage,

Testant leur souplesse, d’eux se jouant

Mais sans qu’ils subissent aucun outrage,

Puis les propulsant dans l’air du temps.

Là-haut, dans le silence des textes,

Droit sur les tours des pensées uniques

Il les soumet à un dur crash-textes

Loin de leurs conventions poétiques.

Avant un jour, en récitation,

D’avec eux franchir le mur du son !

Atmosphère, Atmosphère

Dites-moi, s’il vous plaît, où s’est évaporée

La chaleur des foules d’antan aux folles humeurs ?

Celle des acharnés combats tumultueurs

Qui toujours finissaient en de sombres charniers ?

Celle de ces peuples qui manifestent en masse

Et celle des concerts où jeunesse se tasse ?

Où est-elle passée la chaleur décédée

De feu ces corps pressés, frottés et compressés

Et où a disparu l’énergie de ces foules

Qui n’a rien à envier à l’énergique houle ?

Où est donc la chaleur du doux corps de nos mères

Quand nous sentions, petits, palpiter le grand cœur ?

L’Atmosphère, l’Atmosphère l’a aspirée !

Sans bruit s’en saisissant de ses puissantes serres,

En l’air, la transmutant en vif effet de serre.

Réceptacle des mots que nous lançons dans l’air,

De nos agitations vaines et compassées,

C’est l’urne éternelle de tous nos éphémères,

Le gazeux trait-d’union d’avec notre passé.

Le Coma des Mortels

En un instant nous nous sommes endormis,

Droit vers les oniriques paradis

Puis, tels deux ballons gonflés à l’hélium

Nous avons quitté la terre des hommes.

En plein noir, aux vitesses des lumières,

Nos cils lourds sont tombés sur nos paupières

Comme ces nuits soudaines à l’équateur

Et nous avons volé vers les hauteurs.

Là, bien loin des terrestres tentations

Avons lévité en sustentation,

En l’éther, oui, ce lieu où nos rêves errent,

Même irrévérencieux, que je révère.

Vers là, où sont si basses les pressions
Qu’elles chassent de nous toute dépression,

En apesanteur, là où le cerveau,

Futile est aérien tel un cerceau.

…………..

Mais de ton réveil la sonnerie brève

De sa plainte acérée, même pas en rêve,

Creva la bulle des spéculations

En laquelle nous surévoluiions.

Nous tirant de ce coma des mortels,

Écrasés sur Terre, lourds de sommeil,

Vers ces si fortes pressions qui, la vache !

Nous plaquent sur le dur plancher des vaches.

Mythe de la Caverne

Lorsque j'étais enfant, coupé de la vraie vie

Le monde tout entier, péri et féeries,

Dans les livres apparut, oui, de géographie

Ouverts à mon regard, ivre iconographie !

Ce sont ces manuels qui dès mon plus jeune âge

Me firent découvrir en leurs profondes pages

De tous les peuples de la Terre le visage,

De tous pays, mêmes austères les paysages.

Aujourd'hui encore mes uniques voyages

Se font en mon esprit en d'abstraites images

Et je vis à travers ce qui m'est relaté

Avec l'espoir déçu que rien n’est frelaté.

Du vaste monde donc, la seule connaissance

Est cet enseignement que je prends à distance.

Et je pressens, déjà, que ma biographie

Pourra se résumer en bibliographie.