Le Far-Ouest de Paris

En banlieue parisienne

Comme entourant leur Reine

S’étend la vaste mer

Des maisons ouvrières,

Notre Far-West étique,

Cet espace anarchique.

On pût tout y construire

Sans permis de construire

Et des parpaings cassés

Y finissent émoussés,

Restes de construction

De villes-champignons.

Là, des murs mitoyens

Séparent des voisins

En cloisons qui encastrent

Qu’a figées le cadastre,

Parois guère civiles

Aux litiges civils.

  

Nonchalants, l’air de rien

Les chats s’en moquent bien

Eux qui toujours musardent

Le long des palissades

Entourant des jardins

Où croupissent des nains.

Sur les lopins carrés

Binés ou oubliés

De jardins ouvriers

En Monsanto dopés,

Fleurissent à foison

D’étranges plantations.

Les poteaux et les câbles

De rues inter-minables

Entravent envols, et fuites,

Seules lignes de fuite

De maisons dissemblables,

Entre elles si semblables.

À plus de cent à l’heure 

Des routes et échangeurs,

Sans aucune esthétique

Éventrent ces reliques !

Et bien que peu amènes

Au moins ils nous emmènent

Loin de cet entre-deux

Qu’on appelle Banlieue.

Le Nouveau Devisement du Monde

L’argent est bien la dernière patrie,

L’Internationale des flibustiers sans patrie.

Le billet vert est leur pavillon noir,

Qu’on voit hissé sur les hors-bords

De cette oligarchie sans port

Qui écume le liquide des à-valoir.

Et la mer salée par le sel de la terre,

Amère de la sueur des pauvres hères

Qui font du bruit, ont une odeur,

Blanchie pour qu’il n’ait plus d’odeur.

Ce liquide qui sourd des bas-fonds

De ce puits qui n’a guère de fond,

Celui de la spéculation des fonds,

Résistibles mouvements de fonds.

Et de toutes ces guerres du Golfe

Qui font son profit et verdissent ses golfs.

Révélateurs

En regardant des photos de naguère

Venues des temps reculés de Daguerre,

Teintées à l’eau forte ou couleur sépia

Et que depuis longtemps, nul n’épia…

Nous nous gaussons des êtres inconnus

Que nous y découvrons en blanc et noir,

Eux qui, s’ils pouvaient nous apercevoir,

Nous trouveraient tout aussi incongrus.

En pose longue et rendus translucides

Les passants d’antan paraissent effacés

Et ceci nous devrait rendre lucides.

Car ces trottoirs, qui étaient surpeuplés

Semblent en populace désertés

Et populeuse, la place Vendôme

Paraît de Paris la place fantôme.

Ces lieux, nous pensions bien les posséder

Mais ces êtres aujourd’hui trépassés

Qui dans un lointain passé sont passés

Révèlent qu’un jour place il faut céder !

Et que ceux qui se croient propriétaires

D’une parcelle petite de Terre

Le Jour venu, deviennent loques-à-terre…

Omission Coupable

Semblable au traitement que l’on réserve aux textes,

Par un couper-coller de ses propres prétextes

De toutes pièces il a récrit sa vie complexe.

Il a en mémoire expurgé certains des êtres

Qui n’apparaissent plus, effacés de sa tête !

Comme dans les photos le faisait un Staline,

Pour mieux les oublier, mis en la naphtaline.

Recréant l’Histoire tel un sournois démiurge,

Sans procès faisant là sa très intime purge,

Maintenant convaincu que sa fable existait

Dans sa bouche elle prend l’apparence du vrai.

Qui peut donc contester, à redire y trouver,

Tant tout est oublié que l’on ne peut prouver ?

Tant impressionniste est notre mémoire vive

Et face au passé flou, tourbière sélective !

Mort d’une Mémoire Vive

Ma boîte crânienne est pleine du souvenir

Des désirs qu’autrefois, j'avais pu assouvir

Mais voici qu’insidieux, l’oubli s’y insinue

De manière lente et ce-pen-dant con-ti-nue.

Je me souviens d’événements

Mais les ai-je vécus vraiment ?

Effacé le désagréable

Dont rien ne reste de palpable.

Ma mémoire est impressionniste

Avant que d’être abstractionniste.

Qu’importe ! Puisque vient la mort

Dont on dit qu’elle remémore

Le film de ce que fut la vie,

En effaçant tous les soucis.

Ainsi que les enchantements

Comme par un enchantement.

Que le bouddhisme en un autre nous réincarne

Ou le christianisme en âmes nous désincarne,

Seule certitude, sa remise à zéro

Videra les traces alors présentes en dépôt.

Car au Styx allant accoster

Nous serons vidés, déstockés.

Nos données disparaîtront,

Images, musiques et sons.

Et il ne restera plus rien

De feu notre être de terrien.

Mais c'est [compensation!] par nos traces carbone,

Elles qui polluent tout et l’air qui nous environne

Qu'on dit que nous pourrons, oui, survivre au long temps,

Sur Terre une empreinte indélébile laissant !