Le Nouveau Devisement du Monde

L’argent est bien la dernière patrie,

L’Internationale des flibustiers sans patrie.

Le billet vert est leur pavillon noir,

Qu’on voit hissé sur les hors-bords

De cette oligarchie sans port

Qui écume le liquide des à-valoir.

Et la mer salée par le sel de la terre,

Amère de la sueur des pauvres hères

Qui font du bruit, ont une odeur,

Blanchie pour qu’il n’ait plus d’odeur.

Ce liquide qui sourd des bas-fonds

De ce puits qui n’a guère de fond,

Celui de la spéculation des fonds,

Résistibles mouvements de fonds.

Et de toutes ces guerres du Golfe

Qui font son profit et verdissent ses golfs.