Maîtres-Etalons

En une autre époque, les noirs instituteurs,

Lorsque nous grandissions furent nos premiers tuteurs,

Maîtres-étalons réglant l’orée de notre vie,

Modèles incontestés quand nous étions petits.

Donnant une table aux matières comme appât,

Aux études primaires un grand certificat,

Ils inscrivaient l’honneur sur un tableau vert-gris

Et décernaient même pour l’amitié un prix.

Professeurs de leçons de choses d’une vie

Qu’ils ne connaissaient bien qu’au travers des écrits,

Ils œuvraient à classer en classe le Vivant,

Fort catégoriques et tout catégorisant !

Et ils nous révélaient déjà et non sans mal

Qu’à l’instar des règles faites d’un dur métal

Dont la vue menaçait les ânes irréductibles

La règle des choses serait à vie in-fle-xi-ble !

Quand plus tard, l’on pense à ce passé dérisoire,

Même vains, leurs efforts nous semblent méritoires

Car après eux, la vie nous donne une leçon,

Si bien qu’on n’y pense jamais sans émotion…

Le Raisin de la Colère

Et pourtant, la vigne devait donner !

Les grappes déjà grosses promettaient,

Ses ceps étaient bras forts de Prométhée,

Les grains étaient sucrés, c’était l’été !            

Avec hâte, on attendait la vendange

Et même là-haut, la part des anges.

Mais de son vin, nul ne put rien boire.

Il fut mal tiré, faute aux déboires,

Lui, dont on escomptait l’allégresse

Et la danse qu’offrirait l’ivresse,

N’est que du vinaigre aigri, non demandé,

Au plat du jour bon à accommoder.

C’est ainsi que sa peau, reste de matière,

Privée de son alcool, sel de sa terre,

Seule subsiste, comme une défroque

Qui prît forme pleine en une autre époque.

Et pourtant, ma vie devait donner !

Mes rêves de gosse promettaient,

Mes biceps étaient bras forts de Prométhée,

Je grandissais, c’était l’été !                       

Avec hâte, on attendait que j’engrange

Que j’aille bien haut, avec ma gueule d’ange.

Mais c’est en vain, nul ne put rien voir,

Mon sort fut mal tiré, faute aux déboires,

Moi, dont on appréciait l’allégresse

Et l’insouciance qu’offrait ma jeunesse,

Ne suis qu’un homme mûr, aigri et démodé,

Au goût du jour bon à s’accommoder.

C’est ainsi que ma peau, reste de matière, 

Im-bi-bée d’alcool, verre après verre,

Seule subsiste, comme une défroque

Qui prit forme humaine en une autre époque.