Le Raisin de la Colère

Et pourtant, la vigne devait donner !

Les grappes déjà grosses promettaient,

Ses ceps étaient bras forts de Prométhée,

Les grains étaient sucrés, c’était l’été !            

Avec hâte, on attendait la vendange

Et même là-haut, la part des anges.

Mais de son vin, nul ne put rien boire.

Il fut mal tiré, faute aux déboires,

Lui, dont on escomptait l’allégresse

Et la danse qu’offrirait l’ivresse,

N’est que du vinaigre aigri, non demandé,

Au plat du jour bon à accommoder.

C’est ainsi que sa peau, reste de matière,

Privée de son alcool, sel de sa terre,

Seule subsiste, comme une défroque

Qui prît forme pleine en une autre époque.

Et pourtant, ma vie devait donner !

Mes rêves de gosse promettaient,

Mes biceps étaient bras forts de Prométhée,

Je grandissais, c’était l’été !                       

Avec hâte, on attendait que j’engrange

Que j’aille bien haut, avec ma gueule d’ange.

Mais c’est en vain, nul ne put rien voir,

Mon sort fut mal tiré, faute aux déboires,

Moi, dont on appréciait l’allégresse

Et l’insouciance qu’offrait ma jeunesse,

Ne suis qu’un homme mûr, aigri et démodé,

Au goût du jour bon à s’accommoder.

C’est ainsi que ma peau, reste de matière, 

Im-bi-bée d’alcool, verre après verre,

Seule subsiste, comme une défroque

Qui prit forme humaine en une autre époque.