Auto-Portrait

Sans cesse inachevé, je suis une œuvre humaine

De la fin vingtième, début vingt-et-unième,

Qu’on pourrait bien croire figurer un portrait

Mais qui sous la croûte du crâne reste abstrait.

Regard noir, que souvent l’on prend pour de la haine,

En tous points conforme à l’heure contemporaine

Mes traits sont fort grossiers, voire même équivoques

Et déjà torturés, comme peints par Pollock.

Exposé aux vents froids, jamais aux alizés,

Dès le départ je fis salon aux Refusés

Sans réussir à quitter mon cadre étriqué,

Paré du vil vernis des savoirs fabriqués.

Les traits décomposés par faute des regrets

Le visage vieillit, pareil à Dorian Gray

Et le Temps, ce peintre, sur cette toile hérisse
Des rides creuses assassines de la peau lisse.