Auto portrait

Sans cesse inachevé, je suis une œuvre humaine

De la fin vingtième, début vingt-et-unième

Qu’on pourrait croire être figuratif portrait

Mais qui sous la croûte du crâne reste abstrait.

Noir regard que souvent l’on prend pour de la haine,

En tous points conforme aux heures contemporaines,

Mes traits sont bien grossiers, voire même équivoques

Et déjà torturés, comme peints par Pollock.

Exposé aux vents froids, jamais aux alizés

Dès le début je fis salon aux Refusés

Ni je ne pus sortir de mon cadre étriqué,

Paré du seul vernis de savoirs fabriqués.

Le visage vieillit, pareil à Dorian Gray

Les traits décomposés par faute des regrets

Où le Temps, ce peintre, sur cette toile hérisse

De creuses rides assassines de la peau lisse !