Anticipations Rationnelles au Tour de France

Lors d'une étape, les hommes échappés

Vivent le Dilemme du Prisonnier.

Comme s’ils étaient pris dans une nasse

Ils se trouvent en équilibre de Nash.

Oui, chez ces cyclistes l’unique espoir

Pour pouvoir se disputer la victoire

Est de creuser leur avance qui fond

Faite avec le peloton d'exécution,

Dont ils ont rompu les rangs tout à l'heure

Et qui poursuit leur groupe à toute allure

En les tenant d’une laisse invisible,

Inoffensifs, à la distance cible.

Or, chaque échappé pour se reposer,

Vampirise la roue de l’équipier

Qu'il suce pour jouir de l'aspiration,

N’allant pas devant sans compensation.

Chacun se dit que l’autre, ce parvenu

En profitera la ligne venue

Pour lui voler froidement la victoire

Et s'envoler sans retour vers la gloire.

Ainsi, pour gagner la lutte finale

Chaque échappé ménage sa pédale

Et leur écart fond ! C'est vite sensible,

Car ensemble tout devient impossible !

Et voilà que tous ils passent à la trappe

Non parce que le peloton les rattrape

Mais faute d’avoir su collaborer

De concert pour atteindre l’arrivée.

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Morale : 

Certains, guidés par leur avidité,

Croient ne rien devoir à la société

D'orgueil aveuglés, sans autre horizon...

Que le bout racorni de leur guidon.

Toits et Moi

En sa contre-plongée sur les toits de Paris
Le regard embrasse d’incongrus paradis,
Celui des vieux faubourgs, sédiments des torchis
Qui poussèrent sans plans, en totale anarchie,
Si proches, mais si loin des perspectives planes
Des façades hautement policées de Haussmann.

Dedans les reculées et sombres arrière-cours
De ce royaume indu, où seul le zinc a cours
La vie coule indifférente aux bruits assourdis
Que la ville alentour en fond sonore ourdit.

Plus haut, sans vis-à-vis la vie est invisible !
Comme uniques arbres, des antennes ostensibles
Où la lumière s’éparpille en mille coins
Qui font s'étinceler les lucarnes au loin.

Au lever du soleil, tout comme à son coucher
La pointe de ces Monts [de fer]-Blanc intouchés
Se teinte d'un rose très doux et sans épines,
Furtive floraison qui si vite décline.

Là, j'imagine un intrépide Belmondo
Courant sur les toits gris en poursuivant sa cible,
Au vertige rendu par sa course insensible. 

Ou bien, un poète oublié sous ce rideau
Caressant un chat noir langoureux qui minaude
Et d’une fenêtre l’autre, se baguenaude.

Les Nouveaux Champs Economiques

Le damier des champs, vu des hauteurs,
Cet Arc-en-Terre tout de couleurs
Jadis voyait sa coloration
Suivre le changement des saisons.

Mais aujourd’hui, il fluctue au rythme
Que Bruxelles fixe en algorithmes,
Le rythme du cours des subventions

Et du soutien aux exportations.

Cours qui poussent, envers et contre tout
À abattre ces bosquets debout,
À multiplier cet effet de serres
Qui recouvre nos champs de verrières.

À planter blé jaune ou maïs vert
[Voraces cultures fourragères !],
À laisser ce champ-là en jachère
[Alors que la denrée est si chère !].

La nature, plus que des saisons,
Dépend désormais des subventions.
La Raison humaine a ses raisons

Aveugles aux saisons...triste oraison !

Mise en Abîmes

Boire à la bouteille, puis être un bateau ivre
De l’ivresse glacée qu'on dit des profondeurs,
Là où le soleil chaud pâlit comme une lune.

Dans l'instable étrangeté du non-linéaire

Dans l'eau, se mouvoir au rythme du logarithme

Sans remonter vers le ciel de l’exponentielle.

En les fortes pressions se sentir si léger !

Loin de tout, faisant fi des terrestres pressions,
Comme replongeant dans le liquide amniotique.

Voler ! Voler sous l’eau ! A l'aide d'Archimède
D’un geste de palmes fluide et académique
Épouser le relief aiguisé des coraux.

Ici, où tout survit mais où tout meurt aussi
Percevoir le cycle de la vie, évident
Lui qu’à terre l'on oublie si commodément.

Le visage masqué, comprendre enfin Darwin 
Dans ce grand carnaval de couleurs et de formes
Issues d'improbables stratégies de survie.
  
Chercher constamment à économiser l’air,

Souvent gaspillé en vaines paroles à terre
Et se taire. Un monde de silences en mer.

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Las ! Refaire surface, à l’air qu’on dit : libre ?
Et se sentir étouffé…parmi la nuée,

Comme l'autre Albatros, au sol si empêtré.

Le Mythe de la Caverne

Lorsque j'étais enfant, coupé de la vraie vie,

Le monde tout entier, péri, et féeries,

Dans des livres apparut, ceux de géographie,

Ouverts à mon regard ivre d’iconographie !

Ce sont ces manuels qui dès le plus jeune âge

Me firent découvrir dans leurs austères pages

De tous les peuples de la Terre les visages,

De tous pays, mêmes arides, les paysages.

Aujourd'hui encore nombre de mes voyages

Se font dans ma tête à partir de leurs images

Et du vaste monde, beaucoup de connaissances

Viennent de ce savoir que j’ai pris à distance.

Tant et si bien qu'au jour dernier ma biographie

Sera, pour grande part, ma bibliographie.

Électriques Cités

Coulent les électrons, tout comme l’eau,

De source électrique dans le réseau,

Plus ou moins, entre les puissants dipôles,

S’en allant nourrir la mégalopole.

Futiles ils lutinent, tels des abeilles

Sans que nul guère ne s’en émerveille,

Bougeant au gré des recombinaisons,

Sans bruit, juste en subtile vibration.

À distance ils créent un champ magnétique

Qui tourne autour des câbles électriques,

Auréoles en l’air que l'on cherche en vain

Semblables à celles de nos saints chrétiens.

Les câbles, qu’ils traversent au pas de charge,

En leur milieu ploient sous les lourdes charges,

Tenus au bout par de grands bras de fer,

Comme ces traînes que les mariées serrent.

Raides, ces pylônes, avec élégance,

Les supportent dans tous les champs de France,

Striant le vert de leur ligne filiforme

Tandis qu’à leur pied pousse une herbe informe.

Leur réseau se dirige vers le Centre

Et, vus de dessus, ils pourraient bien être

Tels des rayons, radiants et métalliques

De nos radieuses cités magnétiques.

Ces villes qui attirent, nuit et jour,

Parce que, constamment, depuis toujours,

Identiques, oui, à un énorme aimant,

L’Homme s’y sent libre, énormément.

La Profondeur des Champs

Dans nos vies qui pour cadre ont la mégalopole

L’habituel premier plan joue seul les premiers rôles

Mais voyons-nous encor la profondeur des champs ?

Où passent dans le fond, toujours au second plan,

Des figures vagues aux formes de figurants,

Ombres auxquelles notre œil n’accorde aucun cachet,

Qui ne seront jamais pour nous plus qu’un cliché.

Pris dans cet univers muré, urbanisé,

Nous ne voyons qu’en plan américain serré !

Décor flou de nos vies, ce vague arrière-plan

Reste inaccessible et nul ne le touche guère

Ni ne s’aventure en cet Inconnu mouvant

Et déstabilisant, de peur de l’effet-mer.

Il n’y a bien que lorsque tu contre-plonges en moi

Ton regard que prend sens tout ce que je revois.

Chaînes Premières

Leurs aiguilles orientées vers un unique pôle,

Je vois les antennes identiques à des boussoles

Qui indiquent à nos yeux le grand Nord médiatique

Pour capter dans les airs l’invisible trafic.

Sur nos toits, à côté des noires cheminées,

Echouent sur leurs arêtes les ondes acheminées.

Puis leurs grilles tremblent de frissons, magnétiques

En l’instant transmutés en pulsions, électriques. 

Des feux de Saint-Elme éclairent la nuit ces mâts,

Soumettant nos foyers à l’ardent audimat.

Là, les téléviseurs, ces précepteurs de fer,

Sans cesse ressassent ce qu’il est bon de faire,

Annonciateurs du temps des cerveaux disponibles,

Où seront nos cerveaux rendus indisponibles.

Tant la loi des séries, ce crash continuel,

Jour après jour, forge notre vue du réel

Et met en sommeil la plus vive intelligence

Que fascine toujours, cependant, l’indigence.

Parabole des Paraboles

D’une rive l’autre, en mer Méditerranée

Se dressent aux fenêtres de rondes paraboles,

Comme une moderne mais courte parabole

Du choc de deux mondes placés nez-à-nez.

Côté Nord, sur nos tours, jusques en nos villages,

Elles sont vers l’Orient toutes en tôle orientées,

En lien invisible à des origines ôtées,

Retour orient-express au pays en images.

Cependant que là-bas, sur les blanches maisons,

Concaves et creusées comme pour une obole

Malgré ce qu’a laissé l’Histoire au vitriol,

Dans une vie rêvée, elles font diversion.

Et se croisent leurs ondes, modulantes,

Par-dessus l’eau amère, et ondulante.

L’Inspiration de l’Aspiration

Les trains ont pour particularité

D’emporter mes pensées, comme happées

Par le fort souffle de l’inspiration

Que provoque leur vive aspiration.

Dans cet univers de périls hostiles

La nature livre un combat bien stérile

Et le tracé pourtant si droit des voies

Lui est redoutable chemin de croix.

Dramatiques, les changements brutaux

Ainsi que le choc rugueux des métaux

M’expriment sans fard, oui, la part infernale

De notre vie où le métal fait mal.

Ils m’évoquent la rudesse du monde

Mieux qu’un pneu de gomme émolliente et ronde

Lui qui efface les aspérités

Et ne rend qu’une image aseptisée.

Ce monde, où de la chaleur, cependant

Naît de nos violents frottements d’amants.

Prophylaxie

S’il te plaît, je veux encore

Lové tout contre ton corps,

M’armer de tes anticorps.

Ils  seront une barrière

Aux rigueurs du rude hiver

De ce monde délétère.

Lorsque, toute honte bue,

Les microbes et les virus

Fuiront face à ta vertu.

Toi qui me regardes, à vue.

Les Lumières de la Vie

Au loin, dans la nuit, une lumière s’éteint

Au loin, dans la nuit, un couple s’étreint.

Les lumières des habitations,

Blafardes et néonisées,

Bourgeoisement ampoulées

Ou lunairement halogénées,

Basses ou hautes en consommation

En fixe ou intermittente illumination,

Autant de vies délimitent.

Elles sont comme étoiles dans la nuit

Et, comme elles, scintillent à la vue,

Parfois plus brillantes que nos vies !

Lumières de vos mondes lointains,

Si semblables et cependant différents,

Situés au loin, à des âmes-lumières,

Reflets dorés de notre altérité.