La Nature Humaine

Je suis cet arbre au beau milieu
Du Périphérique crieur
Condamné à vivre en ce non-lieu,
Entre intérieur et extérieur.

Arbre d'alignement par mes branches
J'agremente vos bandes blanches,
Vos glissières de sécurité
En totale insécurité.

De vous qui repassez sans me voir,
Sans même me lancer un regard,
Je n'attends plus que l'on s'émeuve,
Le flot des voitures vaut celui d'un fleuve!

Oui, partout poussé la nature,
Dans les franges,les échancrures,
C'est elle qui recouvre vos champs....
De bataille....avec le temps.

Poussée par la force irrésistible,
La force vitale invisible
Qu'elle ne comprend pas elle-même
Et que nous ne comprenons pas même !

Je suis cet arbre au beau milieu
Du Périphérique crieur,
Condamné à vivre en ce non-lieu,
Entre intérieur et extérieur !

Mes Songes d'une Nuit d'Eté

Le ciel clair de nos nuits d’été mélancoliques

M’évoque l'épique, m’évoque d’autres époques.

Face à lui, effrayé, présage d’un désastre ?

L'homme des Cavernes voyait ces mêmes astres,

De vertige saisi par leur danse immuable,

Par eux rendu conscient d’un Immense impalpable.

Ces amas constellés, Ptolémée les sondait,

Âmes-lumières ailées par ses noms fécondées,

Squelettes aux chimères, silhouettes de dieux nus

Qui semblent de nos jours tout à fait incongrus.

Étoiles que Colomb pria d'une supplique,

Sans retour s'en allant dans le grand Atlantique,

Se reprochant sa folie et scrutant dans l'éther

Un signe annonciateur ? de la promise terre.

Ce ciel clair d’aujourd'hui, les douces nuits d’étais

M'est un lieu que la vie n'a pas désenchanté,

Semblable aux figures dans mes livres d’enfant,

Témoin d’anciennes peurs, ou d'émerveillements.

Seul endroit que l’Homme n’ait pas pu concasser,

Trait d’union pour nos yeux d'avec notre passé

Ces étoiles encore surbrillent dans la nuit,

Ces étoiles encore, oui, brillent dans l'ennui.

Dans la Marge

 

Je suis le marginal.

Je vis là où se finit votre ville,

Dans son piémont de murs, artificiel,

Au pied de vos immeubles, à l’air si sûr,

Là où l’Homme redevient la mesure.

Où se dissout dans l’anarchie totale,

Envers du décor, revers de médaille,

L’illusion de la maîtrise esthétique

Que donnent vos perspectives historiques.

Maîtrise du temps et de la nature

Dont Ils se glorifient, qui les rassure,

Tant l’air de la ville qui les rend libres,

Tant l’air de la ville les rendît ivres !

Ici va s’achevant la métropole lisse,

Cette orgueilleuse et si fière Métropolis.

Entrepôts car il vous faut bien manger,

Affiches car il faut bien consommer,

Routes et rails car il faut bien s’évader,

Cités-dortoirs car il faut bien dormir,

Cimetières car il faut bien mourir !

Le beau est mort et la mort même est fonctionnelle 

Et il n’y a plus guère que les grandes grues, elles

Qui tout au loin, libres !, donnent le sens du vent

Ou bien les fumées des usines en s’élevant.

Sur le grand cahier dans la marge

De cette ville où tout est cris,

De cette ville où tout s’écrit,

Je crie ce texte de la marge.

Les Anticipations rationnelles du Tour de France

Au-delà de l'épate et la télé,

Lors d'une étape, les hommes échappés

Comme s’ils étaient pris dans une nasse

Se retrouvent en l'Équilibre de Nash.

Ils vivent en direct, ces évadés

Le cruel Dilemme du Prisonnier.

Car de ces coureurs le commun espoir

De pouvoir se disputer la victoire

Est de creuser encor l’écart qui fond,

Fait d'avec le peloton, d'exécution.

Dont ils rompirent les rangs tout à l'heure

Et qui poursuit leur groupe à toute allure

En les tenant d’une laisse invisible,

Inoffensifs, à la distance cible.

Où chaque échappé, pour mieux respirer

Vampirise la roue de l’équipier

Qu'il suce, pour jouir de l'aspiration,

N’allant pas devant sans compensation.

Se disant qu'un autre, un parvenu,

En profiterait, la ligne venue

Pour lui voler froidement la victoire

Et s'envoler chaudement vers la gloire.

Ainsi, pour gagner la lutte finale

Chaque échappé ménage sa pédale,

Nul ne souhaitant travailler pour l'honneur

Et passer à côté du grand bonheur.

Et fond leur écart de façon sensible

Car ensemble tout devient impossible !

Et voici pourquoi tous passent à la trappe,

Non parce que le peloton les rattrape

Mais du fait d’avoir trop anticipé

La victoire et la ligne d'arrivée.

……………………………………………

Comme morale à cette fable pour sportifs

S'entrevoit rien de moins que le monde actuel

Où libéré, l'intérêt individuel

N'entraîne pas toujours le Bonheur collectif.

Au sein duquel certains, mus par l'avidité

Ne s'estiment aucun dû envers la Société,

Aveuglés par l'orgueil, sans voir plus loin, disons…

Que le bout racorni de leur maigre guidon !

Le Far-Ouest de Paris

En banlieue parisienne

Comme entourant leur Reine

S’étend la vaste mer

Des maisons ouvrières,

Notre Far-West étique,

Cet espace anarchique.

On pût tout y construire

Sans permis de construire

Et des parpaings cassés

Y finissent émoussés,

Restes de construction

De villes-champignons.

Là, des murs mitoyens

Séparent des voisins

En cloisons qui encastrent

Qu’a figées le cadastre,

Parois guère civiles

Aux litiges civils.

  

Nonchalants, l’air de rien

Les chats s’en moquent bien

Eux qui toujours musardent

Le long des palissades

Entourant des jardins

Où croupissent des nains.

Sur les lopins carrés

Binés ou oubliés

De jardins ouvriers

En Monsanto dopés,

Fleurissent à foison

D’étranges plantations.

Les poteaux et les câbles

De rues inter-minables

Entravent envols, et fuites,

Seules lignes de fuite

De maisons dissemblables,

Entre elles si semblables.

À plus de cent à l’heure 

Des routes et échangeurs,

Sans aucune esthétique

Éventrent ces reliques !

Et bien que peu amènes

Au moins ils nous emmènent

Loin de cet entre-deux

Qu’on appelle Banlieue.

Le Nouveau Devisement du Monde

L’argent est bien la dernière patrie,

L’Internationale des flibustiers sans patrie.

Le billet vert est leur pavillon noir,

Qu’on voit hissé sur les hors-bords

De cette oligarchie sans port

Qui écume le liquide des à-valoir.

Et la mer salée par le sel de la terre,

Amère de la sueur des pauvres hères

Qui font du bruit, ont une odeur,

Blanchie pour qu’il n’ait plus d’odeur.

Ce liquide qui sourd des bas-fonds

De ce puits qui n’a guère de fond,

Celui de la spéculation des fonds,

Résistibles mouvements de fonds.

Et de toutes ces guerres du Golfe

Qui font son profit et verdissent ses golfs.

Révélateurs

En regardant des photos de naguère

Venues des temps reculés de Daguerre,

Teintées à l’eau forte ou couleur sépia

Et que depuis longtemps, nul n’épia…

Nous nous gaussons des êtres inconnus

Que nous y découvrons en blanc et noir,

Eux qui, s’ils pouvaient nous apercevoir,

Nous trouveraient tout aussi incongrus.

En pose longue et rendus translucides

Les passants d’antan paraissent effacés

Et ceci nous devrait rendre lucides.

Car ces trottoirs, qui étaient surpeuplés

Semblent en populace désertés

Et populeuse, la place Vendôme

Paraît de Paris la place fantôme.

Ces lieux, nous pensions bien les posséder

Mais ces êtres aujourd’hui trépassés

Qui dans un lointain passé sont passés

Révèlent qu’un jour place il faut céder !

Et que ceux qui se croient propriétaires

D’une parcelle petite de Terre

Le Jour venu, deviennent loques-à-terre…

Omission Coupable

Semblable au traitement que l’on réserve aux textes,

Par un couper-coller de ses propres prétextes

De toutes pièces il a récrit sa vie complexe.

Il a en mémoire expurgé certains des êtres

Qui n’apparaissent plus, effacés de sa tête !

Comme dans les photos le faisait un Staline,

Pour mieux les oublier, mis en la naphtaline.

Recréant l’Histoire tel un sournois démiurge,

Sans procès faisant là sa très intime purge,

Maintenant convaincu que sa fable existait

Dans sa bouche elle prend l’apparence du vrai.

Qui peut donc contester, à redire y trouver,

Tant tout est oublié que l’on ne peut prouver ?

Tant impressionniste est notre mémoire vive

Et face au passé flou, tourbière sélective !

Mort d’une Mémoire Vive

Ma boîte crânienne est pleine du souvenir

Des désirs qu’autrefois, j'avais pu assouvir

Mais voici qu’insidieux, l’oubli s’y insinue

De manière lente et ce-pen-dant con-ti-nue.

Je me souviens d’événements

Mais les ai-je vécus vraiment ?

Effacé le désagréable

Dont rien ne reste de palpable.

Ma mémoire est impressionniste

Avant que d’être abstractionniste.

Qu’importe ! Puisque vient la mort

Dont on dit qu’elle remémore

Le film de ce que fut la vie,

En effaçant tous les soucis.

Ainsi que les enchantements

Comme par un enchantement.

Que le bouddhisme en un autre nous réincarne

Ou le christianisme en âmes nous désincarne,

Seule certitude, sa remise à zéro

Videra les traces alors présentes en dépôt.

Car au Styx allant accoster

Nous serons vidés, déstockés.

Nos données disparaîtront,

Images, musiques et sons.

Et il ne restera plus rien

De feu notre être de terrien.

Mais c'est [compensation!] par nos traces carbone,

Elles qui polluent tout et l’air qui nous environne

Qu'on dit que nous pourrons, oui, survivre au long temps,

Sur Terre une empreinte indélébile laissant !