Parfum de Flammes

Odeur…

Fade de la station d’épuration

Acre des usines d’incinération

Moisie de lapalissade cramoisie

Rouillée du fer du vieux grillage

Et transpirante des jardins ouvriers

Odeur…

Du goudron fondu par le soleil

Du gasoil des voitures crissantes

Du ballast chaud des attentes d’été

Des buissons chétifs et peu ardents

Et des lys rebelles, et sauvageons.

Odeurs…

De mauvaise herbe…

De mauvaise graine…

De chienlit vivace…

D’herbe-aux-perdus…

Des paniers à salade…

Des lance-roquette !

C’est là l’odeur de la banlieue,

Comme un parfum de flamme…

Après dissipation des brumes matinales

Le soleil se porte pale aujourd’hui !

Lui d’habitude si rayonnant, oui,

Il se prend la tête des mauvais jours,

Celle où il voile sa face alentour,

Lorsqu'il fait grise mine peu accorte,

Quand sa propre lumière l’insupporte.

Il a du mal à se lever, matin !

Tout tourne autour de lui en ce matin.

Il est un peu rond d'hier, de ses ébats

Et il voudrait être au coucher, déjà.

Qu'il était bien dans son lit de nuages,

Ah ! Leur atmosphère ouatée et sage !

Couve-t-il jaunisse en préparation

Ou une de ses soudaines éruptions ?

Taquin, ne joue-t-il pas à cache-cache 

Ou la tête aux nuages, à cache-taches ?

Ou bien ne veut-t-il plus voir notre monde

Plein d’Illuminés qui tuent à la ronde

Sans l’ombre d’un doute à tort, de travers

Leurs semblables, à corps et à travers,

Où l’obscurantisme gagne et étreint
Lorsque l'esprit des lumières s'éteint ? 

MémoireS de l'eau

Un homme au cœur pourtant desséché

Soudainement se met à pleurer

Lorsqu’il nous évoque ces violences,

Après cinquante ans d’un lourd silence.

Une femme à la peau craquelée

Pense aux chauds liquides qui coulaient

Au moment des étreintes physiques,

Des années après dans la clinique.

Une rose du désert recuit

Renaît, oui, de la dernière pluie,

Se souvenant qu'elle n'est pas morte

Lorsque l'eau du ciel lui fait cohorte.

Eaux de la mémoire,

Mémoires de l’eau !

Argent comptant

L’épée sous la gorge, finies les conversions

Et les bûchers brûlants des rudes inquisitions !

Dans ce monde où l’Argent est une religion

Seule des devises compte la conversion.

Il est vrai que pour l’or, déjà fort indulgentes

Furent les religions en tintantes indulgences.

Pour ses infidèle le éternel purgatoire,

Quand sa sanction seule compte, objurgatoire !

Excommuniés par Lui tous les ex-communistes !

Sa Main Invisible broie, oui, ceux qui résistent.

Dans le Laissez-Faire que, dit-on, il régule

Né de tous nos désirs triviaux qui coagulent…

Rebut de siècle ?

Ce début de siècle sans grand événement

En rien ne ressemble à tous les précédents.

Où est le fol espoir du début du vingtième

Quand s’envolait l’Homme, libre de toute entrave ?

L’envie politique du siècle dix-neuvième

Lorsque la Liberté jaillirait comme lave ?

Prématurément donc il prend l’air fatigué

De ces fins de siècle qu’on voit désabusées.

On dit la Terre usée, certes je vous l’accorde,

Fatiguée de tourner, où tout n’est que discorde,

Doit-on s’excuser d’exister ? Où est la corde ?

Toutes ces misères me font baisser les bras

Et j’ai fort à faire, avec mes embarras !

Leur poids exigerait la force d’un Atlas

Que jamais je n’ai eue à moi tout seul, hélas !

[Mais des griffes d’un chat j’ai sauvé un moineau
Dont le coeur faiblissait et battait à vau-l'eau]

Pour les cloches sonne le glas

Appel à la messe par monotones croches,

Mais quand les dimanches ils ne vont pas travailler,

Dans l’air du dimanche matin sonnent les cloches,

S’assomment les Hommes en télés réalités

Bruit à peine audible qui rentre en résonance,

Ou au supermarché, en les temples consomment

Spirituelle invite à nous ressouvenance.

Et leurs plus beaux envols s’y perdent et s’y consument.

Immigrés en Destin

Tous les jours ces immigrés sont en place,

Qui forment des groupes épars sur la place,

Qui échangent un mot de temps en temps,

Le sourire aux lèvres toujours présent.

Regardent dans la ville étourdissante,

Toujours empressée et assourdissante,

Passer, repasser passants et voitures,

Laissés de côté contre la bordure

En lisière du rythme d’une vie

Dont ces vieux ne font plus guère partie.

Qui sont venus bâtir nos grands ensembles

Où en masse on les a parqués ensemble,

Qui firent la fierté de la nation,

Symboles un temps de modernisation.

Que d'autres aujourd'hui cassent à la masse

Pour faire table rase en leurs décombres

D’un passé colonial qui les encombre,

De problèmes sociaux qui les dépassent.

Et quand bien même leur banlieue est laide

Jamais ils ne retourneront au bled

Mais c’est sans doute bien mieux car Là-bas

L’ancien pays a changé à tout va,

S’y rendre les avait tant dérangés

Lorsqu’ils s’y étaient sentis é-tran-gers.

Et ils préfèrent ne s'en souvenir

Qu’au travers de leurs jeunes souvenirs,

Se réchauffant à son soleil brûlant,

Et se parlant entre eux du temps d'avant

Et puis se le représenter surtout,

Un point [dans le ciel bleu], et voilà tout.

Et grandissent ici leurs petits-enfants

Dont ils ne veulent pas perdre un instant,

Rattraper le temps des épuisements

Quand pour leurs fils ils n’étaient pas présents.

Dont ils ne comprenaient pas la violence,

Eux qui acceptaient tout, et en silence,

Désespérés, ne sachant être pères,

Désemparés, privés de tout repère.

Mais aujourd'hui, cela est du passé,

Ce qui arriva devait arriver,

Même jusqu’au plus violent des orages,

Au fond d'eux il n'y a plus guère de rage.

Il peut s’ébattre le ballet des bus !

Alentour d'eux, figés dans leur rictus,

Immobiles, comme sont des points fixes,

En paroles Hommes bien peu prolixes.

Qui sont venus bâtir nos grands ensembles

Où en masse on les a parqués ensemble,

Qui faisaient la fierté de la nation,

Symboles un temps de modernisation.

Mineur de Front

En ligne de mire quand j’ai rimes, et lignes,

Soulevant en passant des poussières malignes,

Alors, profond je vais, la lumière à mon front,

Descendre en mon esprit, comme un mineur de fond.

Piochant à l’aveugle et cherchant la riche veine

Dans mes noirs souvenirs, avec un peu de veine

J'arrive à extraire quelques idées exsangues

Qu'encor je dégrossis de leur grossière gangue.

Je les étaye tant bien que mal, effrontément

Pour éviter (coup de grisou !) l’effondrement

Des châteaux de cartes de ces pensées fugaces

Et sur place pesant leurs mots à la balance.

Puis, ce brut matériau je le monte à l’air libre

Dans la lumière crue où vaguement il vibre,

Ciselées puis polies je rends alors brillantes

Ses toutes multiples et abstraites facettes.

Ces réflexions ne sont pas un quelconque strass

Aux lueurs furtives, ces parures du stress

Mais l’ardue matière, authentique et fossile

Qui ne fut jamais de ma pensée le faux cil.

Tout en n’oubliant pas que le plus pur diamant

N’est que du carbone, qui dégage en brûlant

De la chaleur, certes mais de noires fumées,

Toujours anxiogènes et peu oxygénées !

Incarcération de l'Incarnation

Prisonnière de mes cellules

Qui l’encerclent avec leurs bulles,

Mon âme à vie est enfermée.

Elle y a pris perpétuité

Sans avoir été condamnée,

En corps serrée, comme damnée.

Recluse en incarcération,

Les os de mon incarnation

Sont pour elle de durs barreaux

Et elle se tient à carreau

Dedans la cage thoracique

Qui toujours lui coupe la chique.

Nul ne peut saisir le Pourquoi

Du fait qu’elle hante cet antre

Et ce corps-ci, plutôt qu'un autre ?

Ni, derrière ce mur de chair,

Quelle est la faute originaire

Qui a pu la conduire là ?

Mais, close en ces quartiers d'haute-sécurité

Elle est par ton parloir très souvent visitée,

Et la veillent tes yeux, miradors adorés,

Qui lui sont comme anges, gardiens de sa prison.

Et puis, et puis, de jour, de nuit, pour s’en aller

De la tête entourée de sa barbe et halée,

Les rêves autorisent une grande évasion,

Loin de cette maison, loin de toute raison.